Я не думаю, что вы правы в данном случае. Стихи я сюда выкладываю те, что родились сегодня. То есть сразу после их явления. Согласен, что вы можете докопаться до грамматики. Так покажите мне то, о чём вы говорите. Или у нас Vinda иная, не такая как у вас? С запятыми непорядок? А вы на читали о том, что поэты, подчас, ставят знаки препинания эмоционально? Нет? Бывает. Про классиков; чтим настолько сильно, что не отразить действительность сегодняшнего дня, я просто не в праве.
ФОРМА!!!
Я уже не раз говаривал многим критикам: "Ребята! Не считайте меня за идиота! Перечитывайте всё несколько раз! Неужели вам не понять того, что я не верен одному лишь ямбу ли хорею?
Поэт и муза 17.06.06.
Поэт
По комнате рассеянный дымок,
От сигарет, и тень грядущей ночи.
А кофе, преподносит мне урок,
Что не сомкнутся в ночь устало очи.
Отца и мамы фото – соль слезам,
На сердце боль. А по иконам свечи
От лампы-ночника, по образам
Как россыпи молитв. Сок горечи
На сердце болью, миром отчим.
Желанный миры* ангел спой сонет!
Ведь только с утренним рассветом
Ложатся звуки в строки. Музы нет,
Да, собственно, я не об этом…
Муза
Как ты нетерпелив с сонетом.
Тебя учу. Усни, коль хочешь!
Другому, мир поэзии кажу.
Аль ты устал? То больно накажу!
От звёзд ты милость не получишь!
Поэт
Я вижу, хочешь понудить. Уж срок
Мне посещать сей миры уголок.
Аль скажешь, в этом я не ловок?
Тогда от фото и свободных рамок.
Одно лишь в памяти вершить, хочу
Порядок навести. О том ропщу!
Смотри на фото, на альбом пустой.
Листы, что ветер вольный, полевой,
Ничем не занятые носит пухом.
Летают снами, шелестя под ухом.
А я, как древо, неживой, листок
За листиком роняя, ищу исток.
Но влаги нет. Мой позвоночник,
Всё тот же ствол из червоточин…
Муза
Себе же с болью ставишь мину
На жизнь, на сердце паутиной.
Зачем в строку пускаешь беса
Из грусти с болью, злого леса?
Оставь сей лес. Ступай до поля,
К
реке. Ведь в мыслях эта воля.
Аль осветился ты не звёздной,
Иною, миррой смоляной?
Поэт:
Возможно, в дыме сигаретном
Забыл о столь живом, приметном,
И кофе затуманил разум.
Бросаю склоки эти разом,
Идём гулять. Мне в доме дурно.
Заря уж в цвет! Окно пурпурно...
***************************
Ошибаетесь. И где в нынешней литературе вы видите работу над словом? Не думаю, что получу на этот счёт однозначный ответ. По этому поводу:
* * *
Изнежена, советская в тепле,
Критическая мысль. В кабале
Как тесто набухала не спеша
Среди кастрюль, и тем нехороша.
Бывало дело, детский интерес;
Смотря на плод народного труда,
Я в тесто было, пальчиком залез,
А вытянуть не смог. Прошли года.
Теперь, похоже, критик и поэт
Рисует миру новую строку.
Такой вот, жизни сказочный сюжет,
Рисую Вам на Самиздате RU… (сайт Литературной газеты)
Но это, поверьте, не самое хорошее, что хотелось бы мне вам показать. Это отражает лишь 25% того, о чём я думал по поводу нынешней критики.
Извините, искать нет времени.
Вот так-то...
И более того!!! Я знаю куда вы меня хотите повернуть:
СОВРЕМЕННАЯ ЛИТЕРАТУРА
Вырумянело благоличие,
Эстетический идеал
Карамзинский диктует вычурный,
Любострастный стихов портал.
Не поэзия уничтожена,
Не божественный в ней состав,
В потрясениях цель безнравственна,
Конидия пожухлых трав.
Двести лет пролетела соколом
И ударилась в новый век,
Провожая безвольным ропотом
Молодёжь на пустынный брег…
Не сюда ли?
А не сам ли Пушкин это гнобил? Давил в своих стихах?
А может мне показать как я вижу жизнь правя самого Сола Кейсера?
Поэзия не терпит унижений
Пусть это даже малая строка.
Уж сотни лет нет в том сомнений.
Поэта нет, а строчка на века!